La vie de Maxwell était plutôt compliquée ces temps-ci. Son travail, déjà, lui prenait une bonne partie de son temps. Entre l’université, les cours, la recherche et sa pratique privée, le médecin enchaînait les heures supplémentaires et les nuits blanches. Mais, ce rythme effréné lui plaisait. Après tout, sa vie sociale était inintéressante et le sommeil n’était pas son bien le plus précieux. Mais, maintenant, sa maison vivait au rythme de deux petits bébés aux bouilles d’anges mais qui agaçaient leur père. Heureusement, une nourrice était venue suppléer les parents débordés de nombreuses heures par jour. A peine avait-il trouvé un équilibre précaire entre ses deux aspects de sa vie que sa vie sentimentale recommençait à faire des vas et viens. Enzo avait remplacé Jack mais, comme tout le reste, cette situation était dans un équilibre précaire, le sorcier ne semblait pas décider à abandonner.

Avec tous ces problèmes à gérer, chaque instant de sa vie était réglé comme une horloge suisse. Il était 20h58, il était toujours dans son bureau, caché sous des tas de papiers. Dans deux minutes, son téléphone sonnera pour lui rappeler de rentrer chez lui, en théorie. En réalité, à 20h58, une de ses collègues vint frapper à sa porte. Maxwell fut surpris de voir qu’il n’était pas seul dans le laboratoire ce soir, encore plus quand elle lui dit que des policiers étaient là. Il passa en revue les derniers jours et se dit qu’il n’avait rien fait de particulièrement illégal mais, ne pouvait pas être aussi sûr en ce qui concernait Lorenzo. Heureusement, ce n’était pas pour lui ni pour son petit ami. La police avait ramassé un type visiblement sonné et amnésique dans un coin de Las Vegas et avait besoin d’un neurologue pour décider quoi faire de ce pauvre type. Le médecin soupira et se leva, mieux valait ne pas s’attirer de problème avec ces gens quand on sortait avec un vampire.

En chemin, il écouta ce que les policiers lui disaient et envoyer en vitesse un message à Paige pour lui dire qu’il rentrerait plus tard que prévu. Après vingt minutes, ils étaient sur les lieux du problème et le médecin s’approcha, n’ayant pas du tout l’air d’un personnel soignant. En effet, il ne portait aucune blouse blanche, juste sa tenue habituelle, chemise et veste. Le gars refusait de parler à la police et semblait complètement perdu, comme si ce monde n’était pas le sien. Au premier coup d’œil, il n’avait pas l’air blessé, c'était un homme agréable à regarder aux traits sévères et au regard sombre. Un inspecteur lui avait dit avoir déjà posé les questions de base pour évaluer l’état neurologique d’un patient mais, Maxwell doutait de ses capacités. D’ailleurs, il n’avait pas encore ouvert la bouche qu’un homme en uniforme lui demanda :

« Alors ? On l’envoie à l’hôpital psychiatrique ? »

« Bien sûr, mon diagnostique magique est posé. Si vous m’avez fait venir pour avoir juste une signature, donnez-moi juste le papier que je rentre chez moi ! J’ai du travail MOI. Donc, soit vous me fouttez la paix soit je me casse »

L’animosité du médecin fit taire le policier en question qui semblait aussi vouloir rentrer chez lui.

« Bien … »

Il se tournait de nouveau vers le principal intéressé et se dit que c’était peut-être la présence de la police qui le stressait. Il demanda ainsi à ce que les officiers s’éloignent et les laissent parler seuls à seuls. Une fois, tranquille, le médecin lui demanda simplement, d’un ton moins agressif, plus professionnel :

« Est-ce que vous pouvez me donner votre prénom, votre nom de famille ? »

Cet endroit ne mettait pas Maxwell parfaitement à l’aise. Il était habitué aux hôpitaux, pas aux salles d’interrogatoires. D’ailleurs, quand quelqu’un avait des soucis de mémoire, sa place était justement en hôpital ou dans un centre spécialisé, pas dans un commissariat avec tous les débris de la ville. Los Angeles étant une grande ville, le nombre de débris était important. Son patient du soir semblait d’ailleurs complètement paniqué. Il ne le regardait pas directement. Son regard était fuyant. C’était le regard de l’homme mal à l’aise, pas celui d’un homme délirant, c’était déjà ça.

- Je...

Il s’agitait sous le regard analytique du médecin.

- Je...je ne sais pas...je ne sais...pas...

La parole était saccadée mais, pas pathologique. Le stress et la panique n’aidait pas. Maxwell fit sa moue caractéristique, celle qu’il faisait quand il réfléchissait à une situation qu’il n’aimait pas. Il décida de s’asseoir sur la chaise en face de son patient et de se présenter :

« Je m’appelle Maxwell Snyder. Je suis médecin, neurologue. Je ne travaille pas pour la police. Je suis ici à titre privé. Je n’ai aucun rapport à rendre. Je suis juste ici parce que la police ne sait pas qu’est-ce qui vous arrive »

Son regard descendit sur les menottes qui enserraient ses poignets. Comment ne pas s’étonner qu’un homme soit complètement perturbé par cette situation. Un grand miroir ornait le mur de la pièce. C’était un miroir à double fond et, un quelconque officier devait être occupé à les regarder. Maxwell se leva de nouveau, s’approchant du miroir, parlant directement devant sachant qu’il serait entendu.

« Le cadre n’aide pas à un examen clinique. Vous voulez rentrer chez vous et, moi aussi. Il faut le libérer »

Après tout, d’après ce qu’on lui avait dit, l’inconnu n’était pas dangereux, juste un homme hagard. Le même inspecteur revint dans la pièce et s’entretient quelques instants avec Maxwell qui maintint que l’environnement avait un impact important. Il réussit à retourner dans le hall avec son patient. L’environnement était déjà moins anxiogène, plus aéré, moins oppressant. Une machine à café lui servit un gobelet rempli d’eau bouillante vaguement aromatisée et, il en apporta un à son patient anonyme assis sur une chaise. Le médecin se rassit devant lui, un peu plus calme qu’à son arrivée, se sentant moins instrumentalisé par des policiers incompétents. Professionnellement, il posa les questions d’usage qui devait servir à évaluer le fonctionnement global. Pas de soucis de ce point de vue-là. L’esprit de l’anonyme du soir semblait ne pas être tellement abimé. C’était une bonne nouvelle. La première de cette soirée dans cet endroit tellement désagréable. Il finit par annoncer :

« Vous avez peut-être eu un accident ou un choc traumatique. Il faudrait aller à l’hôpital pour faire des examens complémentaires. Est-ce que vous avez un portefeuille ou un téléphone dans votre veste ? On peut peut-être essayer de contacter quelqu’un »

Ils pouvaient aller aux urgences mais, l’hôpital n’allait pas accepter quelqu’un qui n’avait pas les moyens de payer ou un garant suffisamment crédible.

Dans ce poste de police, le café était plus un réconfortant qu’un médicament. Néanmoins, ce breuvage écœurant semblait plutôt efficace. Son patient anonyme semblait retrouver quelques idées. Son expression faciale en témoignait, sous le regard expert du médecin. Il lui fallut quelques secondes pour reprendre ses esprits et, Maxwell ne dit rien, le laissant revenir à lui. C’était son prénom et son nom qui avaient refait surface.

- Ashray...je...je crois que c'est mon nom. Ashray Harper.

Il hocha la tête. C’était un bon progrès, très rapide. L’idée que son patient du soir puisse mentir lui vint à l’esprit, bon héritier du plus célèbre médecin télévisé. Everybody lies. Mais, il s’en fichait. Il ne le connaissait pas, ce n’était pas vraiment son patient et, Maxwell voulait surtout rentrer chez lui ou retourner mettre son nez dans son ordinateur. Le manque d’intérêt n’en n’était pas la cause mais, plutôt une fatigue généralisée. Malgré tout, une partie de lui voulait résoudre le cas. Son patient semblait toujours hautement perturbé comme s’il doutait de ses propres souvenirs. La question devait se poser, lorsque la mémoire était abimée, le cerveau pouvait facilement confondre les souvenirs entre eux et, les souvenirs avec l’imaginaire.

- Le café...

Le médecin avala plusieurs gorgées du sien avant de répondre non sans une pointe de cynisme :

« Ce n’est pas vraiment du café, c’est plutôt de l’eau aromatisée. Mais, si la question porte sur son contenu, je n’y ai rien ajouté, je ne me balade pas avec des mallettes de médicaments. »

Des fois, il fallait simplement laisser le temps au cerveau de se soigner par lui-même. Cet organe était tout aussi mystérieux que miraculeux. Des patients amnésiques, il en voyait depuis des années, depuis ses premiers stages. Pourtant chacun était différent et les causes étaient rarement les mêmes. Il avala le fond de sa boisson et grimaça, dégoûté. Le goût amer lui rappelait ses nuits blanches. Celle-ci s’annonçait de la même couleur.

« Je pense qu’il va falloir aller jusqu’à l’hôpital. Là-bas, on pourra faire d’autres tests et espérer en apprendre un peu plus sur ce qui se passe dans votre tête. Mais, si ça peut vous rassurer, les troubles de la mémoire sont très courants et pas toujours irréversible. »

Ce n’était pas particulièrement rassurant mais, c’était le mieux dont il était capable. Une autre question se posait, celle de la présence de la police. Maxwell n’avait pas demandé les détails et, ne savait pas pourquoi Ashray était ici. S’il n’était accusé de rien, les hommes en bleu le laisseraient rejoindre leurs collègues en blanc sans trop protesté. Dans le cas contraire, ils risqueraient de marcher sur ses plates-bandes. La police n’avait jamais bonne réputation en ce qui concernait les soins des personnes sous son autorité.

« Est-ce que vous avez fait quelque chose de moralement répréhensible de ce dont vous vous souvenez ? Personnellement je m’en fiche, complètement. C’est juste que je n’ai pas envie de les voir autour de moi quand j’essaye de faire mon travail. »

Son ton était toujours le même, toujours aussi neutre. C’était du Maxwell tout craché.